Холодные пальцы на мокром стекле.
Забытый танец на струнах расстроенного клавесина. Бьют капли о потолок: ровно и четко, словно дни. Слетает с карниза позвоночник и летит на запад, пока не задохнется. Срываются минуты в погоне за вечным. Падают вниз. И нет ни оправдания, ни показания на то, что они невиновны. Все просто случается. И иногда не просто так. Рыбки плывут на юг, потому что думают, что там теплее. Бессмысленные дни уходят на поиск смысла. И все тени кончаются, когда приходит час. А время застывает, повиснув на одной ноге.
Все когда-то кончается. Как кончается и смысл у найденных шагов.

@темы: заметки, писания, всякое такое